All hallows de Glück

Después de unas agradables vacaciones me encontrado con este poema de Glück. No estoy muy seguro de la traducción. No es un poema que haya entendido del todo, me deja muchas dudas. Pero aún así no he podido resistirme a traducirlo, y por último a publicarlo aquí.

Soneto 130 de Shakespeare

Esta es la entrada número 100. Para celebrarlo he pensado en reelaborar la traducción que hice del soneto de 130 de W. Shakespeare. Entre otras razones porque es la entrada más visitada y me apetecía revisarla, a diferencia de las obras de Shakespeare mis versiones necesitan repasarse con cierta regularida.

Poema de Robert Frost

Cuando leo a Rober Frost, siempre siento algo como un escalofrío. Hasta los pocos veranos de sus versos los siento como otoñales. Buena parte de su vida se la pasó en una especie de cabaña cedida por un familiar.

Poema de Glück

Llevo una larga temporada con alergia  a lo triste. Sin querer acercarme a nada que pueda ser mínimamente dramático. Leí hace una semana este poema de Glück por casualidad, su título "A fansatasy" me atrajo, por supuesto fui engañando totalmente.

Teleraña de R. Carver

Carver  es el poeta al que más he traducido en este blog. Reconozco que en parte es porque su estilo es muy sencillo, y en sus poemas no encuentro grandes problemas de compresión.

SI de Kipling

Esta es mi propia versión en endecasílabos del famoso poema If. Es un poema sencillo con alguna cosilla muy de época, que yo he casi borrado, es una versión más o menos libre, donde he respetado el ritmo. Hay muchísimas versiones por internet, porque el poema es conocidísimo; se utilizó  hasta en un anuncio de Repsol .  

SI

Si puedes mantener la cabeza clara

cuando todos la pierden y te culpan.

Si puedes conservar la confianza

y disculpar las dudas sobre ti.

Si no te desesperas esperando

o engañado, no tratas con engaños,

ni con odio, no tomes su camino,

ni intentes ser muy bueno ni muy sabio.

Si sueñas sin que el sueño te esclavice.

Si piensas sin llegar a obsesionarte.

Si llega el Triunfo o la Derrota , y tratas

de igual manera a esos impostores.

Si cuando tergiversan tu palabra

para estafar al necio, lo soportas,

o se rompe el objeto de tu entrega,

y lo arreglas con viejas herramientas.

Si puedes apilar lo que ganaste

y jugártelo todo a cara o cruz,

y perder, y empezar desde el principio,

y nunca lamentarte por la pérdida.

Si fuerzas a tus músculos a servirte,

mucho más tarde cuando no respondan

y nada más te puedas sostener

en tu constancia de seguir en pie.

Si sabes ser el mismo con gente humilde

que ante el rey sin llegar a rebajarte.

Si ni te puede herir un buen amigo.

Si das tu ayuda a todos por igual.

Si llenas el minuto inexorable

con sesenta segundos meritorios.

Tuya será la tierra y su cosecha,

y aún más, serás un hombre, hijo mío.

At least! de Raymond Carver

Otro poema de mi querido Carver, sacado de sus obra completa All Of Us, pertenece al libro Where Water Comes Together With Other Whater (1985). Aunque odio las explicaciones biográficas, supongo que lo escribió cuando el cáncer que acabó con su vida en 1989, empezaba a impedirle realizar su día a día con normalidad. 

Carver es para muchos demasiado narrativo y a veces se le acusa injustamente de poco lírico. Sin embargo, yo lo he visto siempre como un poeta del presente, del acontecimiento, un pintor de tiempo capaz de mostrarnos sólo a través de los actos todo el espectro humano. Como en este poema en tono medio melancólico y a la vez entusiasta, vemos a alguien peleando sin grandes estridencias por un último día haciendo lo de siempre.. 

Al menos

Quiero madrugar una mañana más,

antes de que amanezca, antes que los pájaros.

Quiero el agua fría en la cara,

y ponerme a trabajar

cuando se aclare el cielo y el humo

de las otras casas se eleve

por sus chimeneas.

Quiero ver las olas rompiendo

en la cala de piedra, no escucharlas

romper, como hice durmiendo.

Quiero ver los barcos, una vez más,

de cualquier país del mundo

cruzando el estrecho-

los viejos y sucios cargueros apenas moviéndose,

y los nuevos buques más rápidos

pintados de todos los colores bajo el sol

cortando el agua al pasar.

Quiero vigilarlos.

Y a los pequeños botes que van

entre las aguas de los barcos,

y a la estación del práctico cerca del faro.

Quiero ver cuando suben a bordo

a un hombre de otro barco.

Quiero perder el día mirando, a ver qué pasa

y sacar mis conclusiones.

Odio parecer ávido- tengo tanto

por lo que estar agradecido.

Pero quiero madrugar una mañana más, al menos.

E ir a mi sitio con algo de café y esperar.

Sólo esperar, a ver qué pasa.

Drinking While Driving by R. Carver

Es el poema que abre el libro Us Of All, donde está recogida toda la obra poética de R. Carver. Así lo he traducido yo, cómo lo hubieras hecho tú?

Bebiendo al volante

Es agosto y no he
leído un libro en seis meses
salvo algo llamado Retrato desde Moscow
de Caulaincourt.
Sin embrago, estoy feliz
cogiendo el coche con mi hermano
y bebiendo una pinta de Old Crow.
No tenemos ningún sitio pensado adonde ir,
sin más seguimos conduciendo.
Si cerrara los ojos un minuto,
estaría perdido, aun
con gusto me echaría y dormiría para siempre
a un lado de la carretera.
Mi hermano me da un codazo.
En cualquier minuto, algo pasará.

Driking while Driving

It's August and I have not
read a book in six moths
except something called The Retraet From Moscow
by Caulaincourt.
Nevertheless,I am happy
riding in a car with my brother
and drinking from a pint of Old Crow.
We do not have any place in mind to go,
we just driving.
If I could gladly lie down and sleep forever
beside this road.
My brother nudges me.
Any minute now, something will happen.

Your Dog Dies by R. Carver

Otro poema de Carver, pertenece a Fire (1983) de sus primeros libros de poemas. El poema cuenta una historia un tanto siniestra pero el tema interesante está en cómo la escritura del dolor lo mediatiza y lo explota, imnportándole más la escritura que la propia vida de la que habla. Me encanta Carver, cómo es capaz de dar un punto de vista con tantos matices sin una palabra abstracta, sin una sentencia profunda, sólo unas cuantas palabras sencillas. He intentado rescatar en la traducción: "you´re writing you/ hear" que en inglés tiene esa ambigüedad tan certera. No pocas veces he tenido esta conversación con algún amigo. Cuando más que lectores parecemos a veces turistas de intimidad ajena, aunque hay tanta fuerza en esta clase como en Birthday Letters de Hughes o Mortal y Rosa de Umbral, por poner dos ejemplos de libros geniales donde los autores explotan su intimidad. Espero que os guste.

Tu perro muere

Lo atropella una furgoneta,
lo encuentras a un lado de la carretera
y lo entierras.
te sientes mal,
te sientes mal contigo,
pero te sientes mal por tu hija,
era su mascota
y lo adoraba.
le gustaba cantarle
y lo metía en su cama.
escribes un poema;
lo titulas un poema a mi hija,
sobre cómo la furgoneta atropella al perro,
de cómo te ocupaste,
lo llevaste al bosque
y lo enterraste hondo, hondo,
el poema queda tan bien
casi estás contento de que el perrito
fuera atropellado, sino nunca
hubieras escrito un poema así.
y te sientas a escribir
un poema sobre la escritura de un poema
sobre la muerte de aquel perro,
mientras escribes a ti
viene un grito femenino,
tu nombre, tu nombre de pila,
ambas sílabas,
y se te para el corazón,
un minuto, y sigues escribiendo.
vuelve a gritar.
te asombras de cuánto tiempo puede durar.

Photograph of My Father in His Twenty-Second Year by R. Carver

Bueno, después de tanto tiempo retomo el blog con un poema de Carver sobre las relaciones paternofiliales.

Fotografía de mi padre a los veintidós

Octubre. En esta cocina cavernosa y extraña
observo la cara tímida de mi padre de joven.
Rubor socarrón, en una mano sostiene una ristra
con unas percas espinosas y amarillas, en la otra
una lata de cerveza Carlsbad.

En tejanos y camisa vaquera, contra
el guardabarros de un ford del 34.
Le gustaría pasar por atrevido o campechano a la posteridad,
lleva su viejo sombrero sobre las orejas.
Toda su vida, mi padre quiso ser llamativo.

Pero los ojos lo delatan, y las manos
cojamente ofrecen la ristra con las percas muertas
y la lata de cerveza. Padre, te quiero,
aunque cómo puedo decírtelo, yo que no puedo sostener la bebida
ni tampoco conozco lugares para pescar.  

Iowa, January by Robet Hass

Un buen amigo, me regaló recientemente Tiempo y Materiales de Robert Hass, ahora que he terminado con Luis Chaves, que también me lo regaló él, mejor dicho ellos, qué haría uno sin sus buenos amigos; ahora decía estoy empezando a hincarle el diente, parece interesante aunque todavía no tengo una opión muy clara de su poesía, si alguien puede contarme sus impresiones estaría encantado de escucharlas. Aquí pongo el poema con que se abre el libro.

Iowa, Enero

En las noches de invierno los sueños de un granjero empequeñecen,
una y otra vez laborea el surco.

Examnination at the Womb-Door by Ted Hughes

Este poema pertenece a un libro que se llama Cuervo (está traducido por Jordi Doce), es el personaje que responde: La muerte, en este poema. Cuervo representa el instinto como en el famoso poema de Poe The Raven o el Ismaelillo de Martí (con todas las distancias del mundo) son criaturas que sólo obedecen a sus instintos, seres que siendo absolutamente terrenales y que por eso mismo trascienden. Espero que os guste.


Cuestionario a las puertas del Útero

¿Quién posee estos piecillos escuálidos? La Muerte.
¿Quién posee esta tez sensible casi quemada? la Muerte
¿Quién estos pulmones que aún trabajan? La Muerte.
¿Quién el entresijo de útiles músculos? La Muerte.
¿Quién este inefable intestino? La Muerte.
¿Quién este cerebro dudoso? La Muerte
¿Toda esta sangre turbia? La Muerte
¿Estos ojos que apenas ven? La Muerte
¿Esta lengua endiablada? La Muerte
¿Estos ocasionales renaceres? La Muerte

¿Dada, robada, aguantando pendiente de una prueba?
Aguantando.

¿Quién posee este mundo pedregal y lluvioso? La muerte
¿Quién posee todo su espacio? La muerte

¿Quién es más fuerte que la esperanza? La muerte
¿Quién es más fuerte que el ansia? La muerte
¿Más que el amor? La muerte
¿Más que la vida? La muerte

¿Pero quién puede más que la Muerte?
Yo, seguro.
Lárgate, Cuervo

Prayers of Steel by Carl Sandburg

Me gusta esta oración, porque entremezcla tánto lo espiritual con lo material, que uno no sabe por dónde decantarse; no es que nunca se haya tocado esta línea: Withman, Neruda o Claudio Rodríguez (por poner un ejemplo español), pero se le ve su propia voz haciéndolo, elevando la materia al espíritu y encerrando el espíritu en la materia. Yo con mis cortas entendederas de siempre, sólo puedo ver a alguien admirando un rascacielos. Por cierto, pongo los versos finales con los que me llevo peleando bastante; hay un juego que no he podido traducir, ni su juego ni su belleza; espero que seáis indulgentes: “Let me be the great nail holding a skyscraper through blue nights /into white stars.”

La oración del acero

Cuelga sobre mí un yunque, Dios.
Martillea y golpéame contra una barra.
Déjame examinar los viejos muros.
Déjame levantar y edificar los viejos cimientos.

Cuelga sobre mí un yunque, Dios.
Martillea y golpéame contra un clavo de acero.
Llévame a las vigas que sostienen un rascacielos.
Hunde al rojo vivo los remaches y suéldame a los pilares centrales.
Déjame ser el gran clavo, sosteniendo rascacielos a través de la noche azul
adentrándose en las estrellas.

Late fragment by Carver

Fragmento antiguo

¿Y tú coseguiste lo que
querías de la vida, al fin?
Lo conseguí.
¿Y que querías?
Llamarme querido, sentirme
querido en este mundo.

Where is My Mind by Pixies

A veces enteder las canciones que llevas toda la vida escuchando es decepcionante, te las imaginabas con letras profundas y serias, con sus grades verdades. En mi caso hasta dejé de escuchar algunas por puro berrinche, y me doy cuenta que he sido un tonto, que siguen siendo geniales, y que sus letras son perfectas, pero que la música no se traduce, pierde aún más que la poesía, como es muy sencillita dejo ésta aquí sin traducir. No pongo un enlace porque temo al monstruo de la SGAE, es la versión del hombre del saco pero en internet. Supongo que cualquiera puede ponerla en youtube o cualquier otro sitio.

Por dónde va mi mente

Oh - stop

With your feet in the air and your head on the ground
Try this trick and spin it, yeah
Your head will collapse
But there's nothing in it
And you'll ask yourself

Where is my mind [3x]

Way out in the water
See it swimmin'

I was swimmin' in the Caribbean
Animals were hiding behind the rocks
Except the little fish
But they told me, he swears
Tryin' to talk to me, coy koi.

Where is my mind [3x]

1915 por Robert Graves

Robert Graves famoso por su inolvidable, Yo, Claudio. Escribe este poema sobre su experiencia en la primera guerra mundial, es curioso que se fije en el paso del tiempo a través de las flores y se agarre a los pocas cosas positivas, que ese lugar permite, hasta convertir a la amada en todo ello, casi panteísmo...; espero que os guste.

1915

Vi el paso lento de las estaciones,
En los campos de Béthune y la Bassée;
Onagras de reciente primavera;
Junio inundado de amapolas;
Agosto, y el otoño de amarillo
Hacia el invierno hundido en fango y nieve,
Y tú lo fuiste todo.

Querida, fuiste todo lo que falta
En la inhumana trinchera- cuadros, libros,
Música, la quietud de la madera inglesa,
Los bellos camaradas,
Lo estrecho, del camino de montaña,
Lo ancho, del mar, verdoso y negro,
La Paz, y todo lo que es bueno.

The scholars por William Butler Yeats

Me hace gracia este poema, de corte tan romántico. Aunque no puedo compartir sus ideas 100 por 100, me gusta su ingenua rebeldía. No sé realmente que edad tendría Yeats cuando escribió este texto. Pero me traslada de lleno a mi adolescencia, supongo que a la de muchos, a su parte más noble. Esa arrogancia adolescente me guiña un ojo en estas líneas de Yeats.

Los eruditos

Calvas que se olvidaron del pecado,
Viejas, letradas, respetables calvas
Que editan y comentan los poemas
Que jóvenes, turbados en sus camas,
Rimaron con sus ansias amorosas
Para adular a la belleza bruta.

Todas reunidas; todas tosen tinta;
Todas pisan la alfombra con zapatos;
Todas piensan como piensan otros;
Todas conocen a los que conocen.
Señor, ¿pero qué dirían
Si apareciera su Catulo?

An Afternoon por Raymond Carver

Siempre le he tenido cierta alergia a las poéticas extrafalarias, más por incapacidad mía que por otra cosa, pues soy animal de realidades inmediatas y ponen nervioso esas alusiones postmodernas que me suenan a "traje del emperador", pues estaba totalmente equivocado por lo menos con eso que llaman: poéticas del silencio. Vamos, lo que no se dice, pero está ahí, en ausencia. Creo que Carver es un ejemplo perfecto en sus cuentos y en sus poemas. Espero que os guste este poema.

Una Tarde

Cuando él escribe, sin mirar al mar,
nota temblar la punta de su lápiz.
La marea en crecida arrastra piedras.
Pero no es eso. No,
es que en ese momento ella se ha puesto
a caminar desnuda por el cuarto.
Aún dormida, ni sabe dónde está
por instantes. Se agita la melena.
Sobre el water, sentada, abre los ojos,
despatarrada, cabizbaja. Él la mira
a través de la entrada. Puede ser
que intente recordar lo qué pasó esta mañana.
Poco después, ella abre un ojo y lo mira.
Sonríe dulcemente.

Harvest por Louise Glück

Cosecha

Me apena recodaros el pasado—

Miraros, tan ligados a la tierra
como si fuera un celestial viñedo
mientras arden los campos con vosotros—

Ah, criaturas, y qué poco sutiles sois:
regalo y a la vez tormento.

Si lo que teméis de la muerte
es el castigo que precede, guardaos
el temor:

cuántas veces tendré que destruir mi propia creación
para enseñaros
este es vuestro castigo:

un sólo gesto y os restablezco
en el tiempo, en el paraíso.

Constancy por Elsa Gidlow

Constancia

Tú estás celosa porque beso a muchas,
¿Debo de ser constante a una boca?
Poco conoces mi insaciable sed:
Guardo fe en el amor, no en los amantes.

La vida puso al corazón un dedo
En llamas, me enlazó un hilo dorado
A una pila de cuentas y me dijo:
Ata una con mayor gloria que al resto.

El amor es un hilo y tú una cuenta,
De marfil, demasiado delicada.
Tanta pasión que se quedó en cenizas.
Las últimas, crecieron en colores

Cuando la última cuenta pintada con el último
Diseño se deslice, lo anudaré: así;
Sonriendo suave me daré la vuelta
Mientras la vida luce ese ornamento.