sábado, 24 de agosto de 2013

Un poema de Borges

Nº 19, Yo tendría 17 años, y estudiaba filosofía de 3º de BUP, la profesora nos dictaba fragamnetos
de textos en forma de apuntes, aquella unidad llevaba por título Muerte, tiempo y vida. Y recuerdo como de repente dejó su tono monótono y empezó a recitar este poema:

El tiempo es la sustancia de la que estoy hecho.
El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río;
es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre;
es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego.
El mundo, desgraciadamente es real; yo desgraciadamente soy Borges.

2 comentarios:

  1. JM,Ggracias por pasarte y comentar, siempre estás ahí. Por cierto, no puedo comentar en tu blog, no sé lo que pasa que cuando le doy a publicar comentario me lo borra, no paso el sistema de seguridad. Haz el favor, y quítaselo y si alguien dice muchas burradas lo borras a posteriori. Un abrazo,
    en un par de horas estaré rumbo a China

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