tag:blogger.com,1999:blog-5743641276656172926.post6328502698995040909..comments2023-06-19T01:33:16.177-07:00Comments on Al norte de los nortes: Ajeno de Claudio RodríguezAl norte de los norteshttp://www.blogger.com/profile/01588159236881469160noreply@blogger.comBlogger2125tag:blogger.com,1999:blog-5743641276656172926.post-52601922964399358502011-12-10T10:36:31.233-08:002011-12-10T10:36:31.233-08:00El poema está de puta madre y no lo conocía, lo de...El poema está de puta madre y no lo conocía, lo de "el alquiler del mundo" no es una coincidencia con el libro de Pablo, no? Me parece un poema que bien pudiera estar en Poemas humanos, no me parece tan críptico como para ser de Trilce. Por cierto lo he buscando y no lo encuentro, qué significa "estuosa"<br />Es un poema duro, duro, especialmente la última estrofa, gracias por este poema. Un besoAl norte de los norteshttps://www.blogger.com/profile/01588159236881469160noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5743641276656172926.post-17415083277897354492011-12-10T06:44:05.176-08:002011-12-10T06:44:05.176-08:00Bueno, qué te voy a decir yo de este poema. Muy ap...Bueno, qué te voy a decir yo de este poema. Muy apropiado el momento para haberlo visto, por cierto, porque justo me asomaba al blog para hacerte una recomendación para tu lista de los principales. Recomendación compartida de Alberto y mía. El XXIII de Trilce, absolutamente brutal:<br /><br /><br />Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos<br />pura yema infantil innumerable, madre.<br /><br />Oh tus cuatro gorgas, asombrosamente<br />mal plañidas, madre: tus mendigos.<br />Las dos hermanas últimas, Miguel que ha muerto<br />y yo arrastrando todavía<br />una trenza por cada letra del abecedario.<br /><br />En la sala de arriba nos repartías<br />de mañana, de tarde, de dual estiba,<br />aquellas ricas hostias de tiempo, para<br />que ahora nos sobrasen<br />cáscaras de relojes en flexión de las 24<br />en punto parados.<br /><br />Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo<br />quedaría, en qué retoño capilar,<br />cierta migaja que hoy se me ata al cuello<br />y no quiere pasar. Hoy que hasta<br />tus puros huesos estarán harina<br />que no habrá en qué amasar<br />¡tierna dulcera de amor,<br />hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar<br />cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo<br />que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tánto!<br />en las cerradas manos recién nacidas.<br /><br />Tal la tierra oirá en tu silenciar,<br />cómo nos van cobrando todos<br />el alquiler del mundo donde nos dejas<br />y el valor de aquel pan inacabable.<br />Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros<br />pequeños entonces, como tú verías,<br />no se lo podíamos haber arrebatado<br />a nadie; cuando tú nos lo diste,<br />¿di, mamá?Ananoreply@blogger.com